J’étais à nouveau en train de me demander pourquoi j’étais si seul.

Ce questionnement prend des allures stupides monomaniaques.

Je n’ai pas encore trouvé la vraie réponse, je sais que ça a rapport avec la mort d’Ingrid, mais aussi avec la maladie de mes deux filles ( l’une bipolaire, l’autre atteinte de mille tocs ).

J’ai songé aussi à ce qui fait de moi une personne « différente « de la majorité.
Quand j’étais jeune on me disait « surdoué «.
On a même pensé au syndrôme d’Asperger.
Tout ceci m’a fait penser à une petite différence à peine remarquable mais qui pourrait suffire à provoquer un léger malaise chez l’autre.

Peut-être aussi ma façon rationnelle de vouloir organiser une relation, une façon presque mathématique de concevoir les échanges.

Puis j’ai pensé :
« Même si j’ai des réponses cela ne change rien au résultat «.

Et je suis parti me promener au Grand Jardin Magique, toujours seul mais une fois de plus entouré d’arbres qui bruissaient au vent, arbres très hauts et très colorés par l’automne, rouges, jaunes, bruns, vert foncé.
La femme du jardinier est venue bavarder un peu avec moi et m’a montré des magnifiques collections de papillons réunies par son fils.
Puis elle a appris que j’écrivais des livres.
- Comme j’aimerais lire ce que vous écrivez !
Au retour, j’ai vu que ma femme avait accroché une mangeoire avec des graines et de la graisse, pour les oiseaux qui auront faim et froid cet hiver.