Ma fille ainée est née en 1980.

A l’époque j’étais marié avec cette femme bipolaire, ça allait encore.

Cette première femme avait déjà des sautes d’humeur fréquentes, elle pouvait bouder ou me quereller pour des riens, mais sa maladie n’avait pas atteint le stade de demi-folie où elle s’est trouvée plongée par la suite.

Donc en 1979 nous avions décidé d’avoir un enfant.

Cette enfant porte le prénom de ma grand-mère maternelle, que je n’ai pas connue ( elle est morte en 1943 ).

J’ai tout de suite compris que j’aurai grand attachement à ce bébé, qui a grandi en intelligence et en inventivité évidentes. Je l’ai soignée avec gentillesse et sentiments.
Elle a appris très rapidement à parler.
Je l’ai inscrite très tôt dans ma classe maternelle et j’ai eu le plaisir de partager mes journées scolaires avec elle. Elle aimait venir à l’école et avait montré pour le travail, les savoirs et l’étude des pertinences étonnantes.
Par contre elle avait un petit « caractère « difficile, rebelle, elle gueulait facilement quand on s’opposait à sa volonté.

Ecrire sur elle m'a donné envie de lui envoyer un mail. Ce que j'ai fait il y a cinq minutes. Toujours ce ton léger que je prends pour qu'on ne soupçonne pas le drame que je vis de me sentir abandonné, oublié, isolé.

Mon mail essaie de na pas exprimer ma crainte que le silence de ma fille ainée ne s’établisse comme un nouveau modus vivendi imposé et redouté.

Ce que c’est fatiguant d’être oublié de ceux qu’on a choyés, qu’on a soignés, qu’on a aidés, de quoi me punissent-ils ?
Parfois j’ai des envies de révolte.

J'ai écouté des musiques d'orgue de barbarie.
Car cette idée me vient aussi d’Ingrid.
Nous allions à un festival de musiques d’orgues de barbarie dans un village normand, l’été, nous adorions cela et avions comme projet un jour d’avoir un de ces instruments et de chanter tous les deux dans les rues lors de petits festivals populaires en plein air.